Отрывок из серого утра

Посвящается Роджеру Тейлору
(хоть он и написан от его имени)

Он прожил много лет,
Он прожил много зим...
ДДТ, "Любовь"

Всегда хотелось проснуться утром и с одного маху изменить мир, изменить ход истории. И ещё ни разу эта мечта не осуществлялась.

Чёртов будильник, опять отстал и не прозвонил вовремя.
Лежу с открытыми глазами. Перед взором маячит белый потолок с сиротливо висящей лампочкой.
Блин, опять опоздаю.
Ну и фиг с ним. Даже не раздевшись, спать улёгся... Между прочим, меня вчера подружка бросила! У меня депрессия! У меня шок!
Какая же ерунда... Морщусь: никакой депрессии и никакого шока. И, кажется, не она меня бросила, а я её. Точно, так и было...
Блин, ну опаздываю же!
Встаю и бегу в ванную, где последующие минут пять пытаюсь изобразить из себя холостого супермена, который с лёгкостью по утрам чистит зубы, одевается и варит себе кофе одновремено.
Так... Супермен из меня явно никакой... Зубная паста оказалась равномерно размазанной по всей лицевой части морды, брюки оделись задом наперёд, а кофе разлился прямо на мою любимую рубашку. Ещё и горячий, как назло...
Бегу в ванную, чтобы поскорее смыть зубную пасту и замочить испорченную рубашку. Мельком пробегает по извилинам мысль, что надо бы побриться. Следом так же быстро пролетает другая мысль - насчёт того, что сегодня я остался без кофе. На последнюю мозг реагирует особенно бурно и пытается даже протестовать.
Как, наверное, хорошо, когда тебе кто-то стирает рубашки!.. Задаром!.. Ну хорошо - за любовь!.. И носки тоже... А то все те, которые я уже надевал кучу раз, лежат в углу, ни разу не стиранные, а на их место покупаются новые...
9:15. Пора выходить - на свой автобус я всё равно опоздал, а если ждать следующий - значит, опоздаю в институт. Значит, иду пешком и за сорок пять минут доберусь без всяких опозданий.
Хватаю свою папку и вылетаю на улицу. Тьфу ты... Зонтик забыл.
А противно моросящий дождик назойливо отстукивает ритм по асфальту и гаденько, тихо-тихо, забирается за шиворот новенькой рубашки.
Припускаю чуть ли не бегом. Но шагов через сто понимаю простую до идиотизма истину: до института я всё равно дойду мокрым, как мышь.
А всё-таки хорошо, что улицы здесь широкие. Запинаться не об кого. Хотя всякое бывает...
Мимо меня проносится (или это я проношусь мимо?) магазинчик грампластинок, извещающий яркой рекламой, что в продаже - новые записи Джими Хендрика. Готов ликовать, но быстро остываю - денег-то нет.
Рука тянется к карману на груди. Ну слава Богу, хоть сигареты на месте. На ходу достаю одну и на том же ходу зажигаю её, поражая проходящих мимо прохожих чудесами самопальной акробатики, от которой подозрительно прёт домовщиной и выпендрёжом.
Сфокусировываю взгляд на горящем кончике сигареты, пытаясь не замечать всю ту обыденную серость, которая окружает меня: серые дома, серые улицы, серые прохожие с серыми лицами... Скучно и неинтересно, только настроение портится, хотя, казалось, что дальше уж некуда.
Кстати, комнату одному снимать - шибко дорого. Может, сложиться с кем-нибудь?
Чертыхаюсь про себя: друзей-то нет.
Вспоминается Reaction. Предательская тоска заполняет душу. В принципе (пытаюсь убедить я сам себя), распад группы - это логический конец, ведь всё на этом свете когда-нибудь заканчивается.
В случае с Reaction, конечно, всё можно было угадать сразу.
Но всё равно... Напивались мы здорово, клеймили девчонок, гуляли в своё удовольствие...
Дождь усилился, и одна жутко проворная и изворотливая капля в одно мгновение забила и без того короткую жизнь сигареты.
Выругался страшным матом. Жуть. И так жизнь не сахар, так ещё и покурить не дают...
И так всегда: никто меня не любит, никто не приголубит, денег лишних не даст и контрактов тоже, да ещё и поиздеваааааа....
Оказывается, со своими горестными мыслями я не заметил, как на что-то (или на кого-то?) налетел. Сразу представился фонарный столб, однако бурные извинения и протянутая рука помощи развеяли эту дурацкую мысль.
Оказалось, что это была девушка, лет шестнадцати на вид.
С самого первого взгляда на неё я обалдел. Она была... другой. Не такой, как все эти прохожие вокруг. Она была неярко одета и даже не накрашена (фантастика!), а её лицо с красивыми тонкими чертами выгодно подчёркивалось её нарядом. Поразительно, но такие люди выгодно выделяются в толпе благодаря именно своей простоте. Пока я, ошалевший от удара, насквозь промокший и в который раз сражённый наповал женской красотой стоял, как фонарь неподалёку от меня, с совершенно дурацким видом, она, несколько раз извинившись, сказала, что спешит, и спросила, не мог бы я её поскорее отпустить. Я что-то промямлил в ответ, и она, улыбнувшись и пожелав мне хорошего дня, прошла мимо меня. Мой взгляд неотрывно следовал за ней. Но, пройдя несколько шагов, она обернулась и сказала с небольшим французским акцентом:
- Вам пора что-то менять в своей жизни. Думаю, она изменится для вас уже сегодня...
И всё. Она исчезла в дожде и в серой массе прохожих.
Я подобрал папку (кажется, вода просочилась в неё... очередной облом) и подошёл к зданию института. Чуть не опоздал на лекцию.
Та девушка не шла у меня из головы целый день. И даже тогда, когда я обнаружил на доске объявлений жутко занимательную вещь ("Требуется барабанщик в стиле Митча Митчелла", кажется так), я вспомнил её и её странную фразу:
- Вам пора что-то менять в своей жизни. Думаю, она изменится для вас уже сегодня...
Ну как я её изменю (а объявление интересное), как?!
Я вздохнул, мысленно махнул рукой на все проблемы, и пошёл звонить по номеру, данному в объявлении. Развлечься хоть, что-ли...
Нет, сегодня я, как и вчера, не изменю ход истории.

Если хотите пообщаться со мной, пишите: jeana@mail.ru

Вернуться в список произведений >>>